PROSA - CRÔNICA
FELICIDADE
Mauro Martins Santos
(...) Para nós as palavras são a mesma coisa que as
cores da paleta são para o pintor.
Existem incontáveis delas, e surgem sempre novas, mas
as boas palavras, as verdadeiras, são menos numerosas, e em setenta anos de
vida não vi surgir nenhuma nova. (...) Entre as palavras existem para cada
falante as prediletas e as estranhas, preferidas e evitadas, cotidianas que se
usam mil vezes sem temer o desgaste (...) só pronunciamos ou escrevemos com
cuidado e reflexão, como objetos raros: fazendo as escolhas que correspondem a
essa sua solenidade.
Entre elas está para mim a palavra Felicidade. [Hermann Hesse]
Penso às vezes que a maioria de nós empenharia todas suas
forças, jogaria todas suas cartas para
ter o lampejo brilhante da tão sonhada Felicidade. Nos dias frios, solitários,
ruas vazias e o tom cinza do céu sem o sol reconfortante é a morada da tristeza
em nós.
O vazio da vida se torna evidente, tentamos de todas as
formas recolher em nosso entorno algo que nos alimente a esperança, traga-nos
alegria. Tomamos de um livro, percorremos as linhas e as letras e não formamos
juízo do que lemos, o pensamento divaga e não se firma no objeto que oferecemos
a nós mesmos.
Eu particularmente na juventude e até a maturidade, já
cheguei a pensar que se tivesse muito dinheiro não compraria a Felicidade que é
abstrata, mas compraria objetos de meus sonhos, que me fariam feliz.
Compraria uma propriedade nas montanhas - já que adoro
montanhas - outra na praia para os membros da família que adoram o mar, viajaria
muito, conheceria muitos países e as esquinas do mundo. Buscaria todo
entretenimento possível, buscaria sempre os melhores restaurantes, teria todas
as mulheres que fariam minha cabeça, enfim nada de trabalho, só diversão.
Mas era jovem, muito jovem, para ter visto a crueza da
realidade e as fronteiras com o território da verdade. Ainda não havia percebido, vislumbrado e
sentido que a felicidade é feita de momentos; sim, não há filosofia nesta
afirmação, mas nua e crua realidade.
A Felicidade, tão cobiçada rainha, é uma hóspede que visita o
hotel da argamassa de nós mesmos. Temperamental por natureza e inconstante por
conformação, muito embora seja uma nossa imensa querida, e, adorada amiga
amante...
Já se disse que sempre a pomos onde nós queremos e nunca a
pomos onde nós estamos. Ela é uma pluma muito leve, um lampejar volátil e
fugaz, por ser um estado de espírito sumamente impossível de se medir sua
intensidade, tamanho e duração. Quando ela resolve ir embora ou mesmo não ter
ficado, arruma ou pega suas malas e se vai. Para onde? Ninguém sabe. Quando
volta? Daqui a muito, muito tempo, ou imediatamente está de retorno.
Isto tudo porque quem é o inconstante, fugaz e fraco gerador
de condições propícias para cativar a Felicidade, sou eu, você, somos nós
mesmos. Não sustentamos com tenacidade o campo de força de atração, titubeamos
e a deixamos ir embora para depois chorar.
Raimundo Corrêa em sua poética escreveu:
Aparências
Se pudesse o espírito que chora/Ver através da máscara
da face,/Quanta gente, talvez que inveja/Agora nos causa, então piedade nos
causasse.
Razão pela
qual muitas vezes, julgamos feliz quem mora em uma cidade litorânea, por ter
todos os dias o mar e a praia a seus pés... Perguntei a uma jovem e bonita
mulher funcionária do restaurante de um hotel: - Você vai sempre à praia que
está a apenas um quarteirão daqui não vai? Ela me respondeu: - Faz cinco anos
que não piso na praia, eu tenho quatro crianças, que crio sozinha, tive que
abandonar o marido por motivos de prisões dele por drogas, bebidas e mulheres,
e por me espancar, moro a nove quilômetros fora da cidade que percorro de
ônibus ou a pé quando não tenho dinheiro para a passagem... Mudei de assunto e
a abençoei espiritualmente, indo para a mesa almoçar e meditar.
Por esta
razão é que a felicidade passa por nós por breves momentos. Eu feliz na praia,
de férias sendo servido por aquela moça, que nem em sonho imaginava sua vida
real.
Fiquei
infeliz. Até que outro momento, outra brisa me trouxesse um pouco de possível
felicidade.
Então
quando jovem se pensava daquela forma, mais à frente com a chegada dos anos,
fui vendo com a própria vida que nem tudo é como parece. Raimundo Corrêa foi
citado e escrito, para sintetizar o muito que poderia ser dito sobre a
Felicidade e as aparências que nos levam ao erro de ações, omissões e
pensamentos.
Enquanto
procuramos a felicidade além dos horizontes, pode ocorrer de a perdermos dentro
de nós mesmos.
Cheguei à
definitiva conclusão, que não quero mais os sonhos da juventude, e no fundo
como era eu mesmo, nunca quis de verdade, apenas me iludia - se tivesse um iate
ou um grande barco há muito o teria vendido, visto que os cruzeiros que fiz,
nos maiores navios de turismo, só me serviram para nunca mais os fazer. Mal
estar que me impediu, de usufruir a viagem...
Casa na praia que foi constantemente furtada em todos os meus pertences,
até que cheguei ao ponto de vendê-la. E a idade que atinge a todos e vai
limitando a vontade de ir a lugares muito distantes. O que antes era uma viagem
ou caminhada de prazer, hoje é um sacrifício.
A
felicidade tem muito a ver com nosso lado animal, vamos delimitando nosso
“território” pontuando-o com os lugares, recantos e lazeres que mais apreciamos
e que fomos filtrando durante a vida, dirimindo os complicadores. Sejam aqui ou
em lugares no estrangeiro. Daí - pelo menos para mim - a felicidade é fatiada,
mas cada fatia tem uma boa e considerável duração feliz. Temos ou nos
oferecemos o direito sagrado [e abençoado] da escolha.
Acabamos
por ver claramente que à medida que avançamos em anos na vida, precisamos cada
vez menos de bens materiais; cada vez menos de ostentação, queremos casas
menores e mais confortáveis do que grandiosas. Descobrimos que a maior riqueza
está na família que nos abraça e nos ama: filhos, netos - que alegria poder ver
os netos crescer filhos de nossos filhos.
Quando mais
novos dizíamos : “Netos nos dão duas alegrias, quando chegam e quando vão
embora”. Hoje confabulo com minha mulher: - Parece que são nossos... E são os
filhos que os estão levando embora de nós.
A felicidade,
escreveu Hermann Hesse - em outras palavras, mas nesse sentido: “pode-se
vislumbrar a silhueta que aos poucos se define na alameda do grande jardim da
casa antiga, e se nos avizinha como sendo ela, nosso grande e velho amor. Momento
feliz.”
De outra
feita, “quando menino um estranho momento de repentina felicidade, em acordar e
sentir a fria aragem vinda da grande janela dos fundos do andar superior do
casarão da avó, e poder esticar-se na cama, e naquele domingo puxar o cobertor
e se aquecer no fofo colchão e travesseiro brancos. Ver a luz do sol como se
nunca a tivesse visto antes e olhar a cumeeira dos velhos casarões e suas
telhas enegrecidas, o mais próximo com uma única telha de vidro como um prisma
levitando a emitir tons de cores azuladas, filtrando o sol contra o azul do céu
da manhã. Só soube explicar isso - que parece absurdo - com uma palavra: Felicidade.”
(Livro Felicidade, de Hermann Hesse, Record - Rio de Janeiro)
Quando se
alonga a vida em anos, uma pequena ausência nos parece uma eternidade.
E cada
retornar é um desejo de permanecer o mais que puder juntos, de ficar sem a perder-se
de vista. É a silhueta que retorna pela alameda do jardim.
As pequenas
coisas, uma coleção de canetas tinteiro, olhadas, escolhida uma para uso, e
guardadas as outras até a próxima escolha; “papéis para escrita e desenho de
várias texturas, guardadas em um gavetão de um móvel comprado em uma casa de
antiguidades...”. Neste estágio percebemos que a felicidade está em toda parte,
como a lenda judaica “dos olhos que nos observam das frestas e por debaixo das
pedras”; creio que falavam dos olhos da felicidade, que é ela que nos encontra
quando estamos distraídos e despreocupados como crianças a brincar.
Rubem Alves
- nosso grande e injustiçado escritor, teólogo, professor, psicanalista, imenso
educador e poeta de todas as horas - dizia que encontrava a felicidade ao
caminhar, nos pássaros, olhando as árvores. Sua felicidade saltava no peito ao ver
um ipê amarelo todo florido, sentir o cheiro vindo dos vegetais, da terra
molhada. Levava consigo sempre um caderninho e uma caneta. Toda essa visão
ainda que delimitada ao seu caminhar era motivo para ser anotada e transformada
em livros ditados por sua criatividade e mente privilegiada de homem feliz.
A visão da
morte não lhe afetava em nada; dizia sentir tristeza, “não por deixar a vida
física, mas a vida sensorial, a que vê as belezas das flores, dos pássaros, das
crianças.” Talvez por isso tivesse dito: “ E quem é Rubem Alves?”. Um menininho
respondeu: “O Rubem Alves é um homem que gosta de ipês amarelos...”. A resposta
do menininho me deu grande felicidade. Ele sabia das coisas. As pessoas são
aquilo que amam.
Suas
cinzas, de acordo com sua vontade, seus filhos espargiram ao pé do tronco de
seu grande ipê amarelo, que plantou ainda uma mudinha, em sua própria
homenagem, em seu sítio em Pocinhos do Rio Verde-MG - já que era um bom mineiro
nascido em Boa Esperança lá nas Minas Gerais.
